Martes por la Madrugada

-- Publicado con Autorización --

Hishiryo dice:
Sí... lo jodido es la métrica.
Por eso casi nunca sale como uno quiere.

Dr. Durand Durand dice:
Igual, nosotros rara vez hacemos haiku. No hay que pensarla. El haiku es un arrebato creativo. Nosotros lo calculamos.

Hishiryo dice:
Sí... seguramente sea así.

Dr. Durand Durand dice:
Tal vez sólo el seguidor de un Do, i.e. curtido en las formas autóctonas, pueda realmente ser poseído por un arrebato creativo que tenga una métrica espontáneamente correcta.

Hishiryo dice:
Pero a lo mejor, incluso un Basho o un Issa, a veces le darían vueltas al haiku.
Tiendo a pensar que en ocasiones les salían "de una" y en otras ocasiones le darían vueltas.

Dr. Durand Durand dice:
Probablemente, aunque no dejo de idealizar un distingo categórico entre aquello que vive para el haiku y aquello que vive del haiku. No cabe idealizar, pero hay apego.

Hishiryo dice:
Deberíamos usar el Facebook para reanudar el Fight Club. De ahí sí que podríamos sacar mucha gente.

Dr. Durand Durand dice:
Sí, eso es muy cierto, pero no sé si sería lo más adecuado. No sé si estaríamos dispuestos, no sé cuánto tiempo Ud. estaría entusiasmado y no sé si realmente quiere abrir otro Fight Club al sólo evento del Fight Club.

Hishiryo dice:
Sí, es verdad. Dejemos la idea en el archivo de ideas.

Dr. Durand Durand dice:
Somos exploradores del topos uranus, en extremo puristas, no queremos contaminar las ideas con sus realizaciones imperfectas en el mundo sublunar; jáh.

Hishiryo dice:
Jeje. Nunca lo había pensado de esa manera.
Le voy a pasar otro haiku.

“Cálida noche;

por sobre los jazmines,
la gata gris”.

Dr. Durand Durand dice:

“Noche cálida;

por sobre los jazmines,
una gata gris”.

Está bueno.

Hishiryo dice:
Gracias.

Buddleia

La noche de un burgués,

en el catre de madera;
gemidos a lágrima viva
de autocompasión rastrera.

Nevó y quemaste carbón,
para afeitarte en primavera;
sellando tu pérfido destino,
de la Rueda a la escalera.

Herido de muerte,
por obra de tus manos;
cultivando la esperanza
de un sueño abortado.

Y de espaldas orgulloso,
desafiando al Creador;
y con ociosa abulia:
canoso, usurero, pecador.

Getsemaní

Horizonte prisionero,
de una cárcel de cemento.
No pierdo oportunidad
para buscarte…

Y te encuentro.
En la escollera
de los Olivos:
Corrí, me escapé.

Contra un Árbol esquelético,
golpeaban las olas.
Contra mi Cuerpo desnudo,
lágrimas de felicidad.

¡Adiós al cuello blanco
y a mi portafolio!
¡Adiós a los reparos
que exprimen el alma!

Sin correa,
en libertad;
vestido de río,
vestido de sal.

A paso firme

Tus mocasines vetustos,

que mil demonios encierran;
de contornos familiares
y curtida memoria.

Ahora me pertenecen,
legados por caridad;
orgullosos en mis pies,
azuzando hilaridad.

Un tanto holgados,
debo confesar.
Bailando a su ritmo,
se quieren zafar.

¿Quién me presta unas plantillas?

Lustrando este añejo calzado,
mil voces me acompañan;
y ante las fauces de la moda,
susurraron: me ne frega!

Apología

Lluvia y cascotazos,

devoran la ciudad;
hombres cabalgados,
padecen la amistad.

Desde una boquense
República de Saboya,
a la Frontera recoleta;
mercachifle, ruidosa.

¡No me bajo del noventa y dos!
Bastón de rattan en mano,
entre sardinas me abrí paso,
consolando un teletrófono.

Hollín en la tarde
del Áureo Cristo;
¡Oh Prima Materia y
cerumen repulsivo!

Estos alaridos espantosos
de un cáncer petulante,
harán de mi ariete un bisturí;
[y de mi Vocación soberana]
una revuelta Exorcista.

A los abortos de Saturno,
un Espejo cóncavo.
¡Por los Cuernos de Pan!
Y la Sangre de mi Hermana.

Sábados por la Madrugada

-- Publicado con Autorización --

Johnnie Walker dice:

En fin, tiene muchas otras ninfas con las cuales distraerse. Y créame que se distraería totalmente; ahora tal vez no lo parezca, pero Linda podría transformarse en una más del montón.

Psikoloko Ad Infinitum dice:
No lo creo... Linda es la persona más parecida a mí que podría conocer en todo el mundo... Y yo soy (humildemente) un auténtico diferenciado. Pero bueno, sólo me queda la esperanza de que me vuelva a agregar algún día... La gente generalmente se agrega de nuevo con el pasar de los años.

Johnnie Walker dice:
Igualmente no sé si Ud. estaba con Linda por su condición de diferenciada. Tal vez en parte, pero no en la parte fundamental.

Psikoloko Ad Infinitum dice:
¿A qué se refiere?

Johnnie Walker dice:
Me refiero a tres cosas:
1. Linda es (o era) una mujer,
2. Relativamente atractiva,
3. Que le prestaba atención.

Psikoloko Ad Infinitum dice:
Sí, pero eso no tiene nada que ver. Yo la amaba a Linda desde la segunda vez que hablamos por MSN.

Ninfas absolutamente digeribles

Poca cosa un homicidio,

de polilla maquillada.
Sobrevuela e incomoda;
vacía, pérfida y dorada.

Nada más que ofertar;
su belleza es pelusa.
¡Oh Almendro soberano!
¿te prometió dulzura…?

(A todos los ojos cansa,
la envidia o el deseo,
que una mujer cultiva,
en los llanos elíseos).

Pero los demonios hacen mella,
de una Espada abandonada;
gracia y barro sin distingo,
en el corazón de un niño.

Concupiscente polilla,
hipócrita y rubicunda,
de escocesa minifalda,
y sueños papier maché.

Intuición de la Runa Tyr

Intuición de la Runa Tyr por el vehículo “imperfecto” de Don Ignacio Secco Catalá, Maestro diletante y colaborador de la revista MGK, mejor conocido en Oriente y Occidente como Swami del Monte Castro.

Versos del Dhammapada y testimonio suicida de un árya acompañados por música de Sting y The Police.

Peripatética y tomas desde detrás del espejo; i.e., por Jan Varel.

El Tao del León

Hacedor de tropicales nevadas,

prodigioso artesano de la invisibilidad,
vuando el devenir a los hombres gobernaba,
tus palabras conjuraron virilidad.

Obispo itinerante de la Casa de Dios,
Caballero diligente del Monte Seguro,
de la Sancta Cripta eres el guardián,
del Cáliz tu Sangre quisimos beber.

En fértil Tierra la Semilla esparciste,
de una raza escamosa de Sofía nacida;
la dorada cabellera de tus hijos ungiste,
en el perfume ardiente del Regio Crisma.

Por Amor a la Serpiente
tu Corona es Ley.
Por Voluntad de la Paloma,
¡Preste Jan o Zohariel!

La Copa del Rey de Thule

Bautismo de fuego audiovisual de “Los Hermanos de Chocolate”, Poetas Muertos de la Recoleta: Jan, Matute y, próximamente, El Igna.

Interpretación espontánea de “La Copa del Rey de Thule” de Johann W. Goethe acompañada de “Duthi Baldrs” de Burzum.

Sin demasiada perspicacia se advertirá, entre variadas sugestiones que libramos al público, las profundas razones que nos llevaron a elegir como ruptura de marcha, una obra inmortal.

Ella

Me pidió que la ayudara;

algo mareada dijo sentirse.
Dormido el ingenio apremiaba,
una respuesta que la tranquilice.

Eran los años, la “máquina”, repetía ella…
Hacía gestos en dirección a su cabeza.
Tomé su mano, estaba helada.
Y la mía se revela tensa, joven y cálida.

Le pregunté si quería descansar.
La noto muy agitada.
Me decía que era el mundo,
cuando sus labios temblaban.

Cruzamos lentamente,
no sin pedir calma.
que respire hondo,
que sus penas salgan.

Pero ella no me escuchaba,
toda culpa, toda agitación,
sus manos estaban heladas,
herida balbuceaba perdón.

-Gracias caballero, discúlpeme.
-No tiene porqué señora, no es nada.

Las flores de otoño
se avergüenzan y temen.
No al espejo, ni al jardinero,
¡forastera en un mundo que muere!

Cuando sea grande quiero fertilizar un desierto, quemar una bandera y elegir mi muerte

Volteo y miro desconcertado un atardecer en el cafetín de la Biblioteca Nacional, arriba, en el primer piso. ¿Último bastión de terra ignota jalonada finalmente por telarañas de nostalgia?

Reunión de heridas, como de sabiduría rancia, entre las vocaciones de apariencia que protagonizaba mi interlocutor y una deliberada intención de aprovechar cada aliento de vida. Doy rienda suelta al afflatus de la Corriente Sabática, evocado en cada esponjosa nube grisácea, en cada zumbido chupasangre, en un cuadradito de pastafrola, en una servilleta rugosa.

En el día de ayer se dieron cita Jan Ladrón de Miradas y Matías Corazón Solitario. Lo que se preveía diferente, anormal, excepcional, se confirmó en los hechos, pero bajo renovado influjo. Ahí están los dos, ¿acaso pueden reconocerse?


Dos personajes ordinarios no mueven una aceituna. ¿Y nosotros? Si la plumbea mediocritas no mueve una aceituna y de una servilleta hemos inaugurado un género, una vanguardia, verticalidad en un océano posmo, ¡entonces el sol no gira alrededor de la tierra!

Este es un espacio donde fluirán las palabras, las ocurrencias, la irracionalidad infantil y la racionalidad consagrada.

Pasión avasallante: Pan, Pan, Pan.

Barbárica resignación menstrual.

Y le dedico aquél instante al gótico que llevaba en mis entrañas, al lobo estepario, títere de Laraña, a mi peripatética por el Cementerio de la Recoleta, a un zazen al lado del Swami del Monte Castro.

Sean todos muy bien venidos.